“El vuelo del águila”.

 

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Las águilas nunca  vuelan a contracorriente. Se dejan llevar por la dirección del viento, cogen impulso y planean. Observarlas transmite paz. 

 Fabio nació con una discapacidad de las llamadas “invisibles”. Quienes no tienen ninguna “etiqueta” pueden elegir su modus vivendi pero este tipo de personas no siempre. Nunca pudo volar y planear como las águilas que es lo que en el fondo siempre deseó.

  De pequeño era tranquilo. Se pudiera decir que respondía al clásico patrón de niño que solo comía y dormía. Ya en la guardería, lo único que llamaba la atención era que cuando se organizaba cualquier actividad en grupo simplemente se apartaba. Como era tan calladito pasaba totalmente desapercibido y las monitoras solo se percataban de su ausencia cuando aquélla había finalizado y lo veían arrinconado y absorto en su mundo de fantasía.

 Todo transcurrió con relativa normalidad hasta que empezó su etapa de primaria. Ahí se encendieron las luces en ámbar. Se distraía con suma facilidad, a menudo se ausentaba de la realidad, era  especialmente desorganizado y presentaba un aspecto desaseado por más que su madre se empecinase en llevarlo cual figurín.

 A partir de ahí comenzaron dos peregrinajes: el de dar con un colegio en el que se sintiese comprendido y aceptado y el de la búsqueda de una explicación a su extraño o inhabitual comportamiento. Si el primero se convirtió en tarea complicada, el segundo no anduvo a la zaga. Tenía rabietas cada vez con más asiduidad, no aceptaba un no por respuesta, empezó a tener problemas con todo bicho viviente hasta que a su madre le hablaron de una afamada facultativa especializada en este tipo de comportamientos.

 Finalmente se logró que dicha terapeuta citase a Fabio quien acompañado por su madre y abuela, se desplazó a tal efecto cuando ya contaba con once años. Tras exhaustivas pruebas , la Doctora aseveró : “Es de libro, Fabio tiene unsíndrome de asperger” además de un déficit de atención. Diríase que en muchas ocasiones todo va en el mismo “pack”.

 Su madre tuvo una sensación híbrida. Por un lado, cierto descanso al haber encontrado un “por qué” a las reacciones de Fabio, por otro, un tremendo abatimiento porque hubiese querido escuchar que todo era “normal”.

Disculpe Doctora, ¿Síndrome de qué?  ¿Qué diantres es eso?

 -Mire –respondió la Doctora-, la denominación se puso en honor a Hans Asperger, pediatra austríaco. Este doctor centró sus investigaciones fundamentalmente en los desórdenes de comportamiento de niños y es un trastorno que se ubica en el espectro autista.

Cuando la madre de Fabio escuchó el término “autismo” se vino abajo pero la Doctora se esforzó por animarla:

-Señora, guste o no guste, hoy todo se etiqueta. Estos niños con lenguaje fluido e incluso pedante, tan solitarios por su dificultad para hacer amigos precisamente por su falta de habilidades sociales, a los que les cuesta mantener la mirada, tan rígidos, literales  y algunos de ellos con una inteligencia superior a la normal, tan intransigentes y con unas emociones si no planas, casi por su falta de empatía y muy poco hábiles respecto de su psicomotricidad, se sitúan en ese arco.

 Fabio y su madre regresaron a su ciudad de origen con la etiqueta bajo el brazo.

Cuando se pudo conversar con él y se le dieron explicaciones, en principio respiró – ¡Uf! al menos ya sé por qué me suceden algunas cosas, pensó-  y a partir de ahí, todo se recondujo hasta que llegó su explosión hormonal.

 Desde ese momento lo que en principio fue asumido y aceptado, se convirtió en negación y rechazo. Ya no colaboraba con terapias de ningún tipo y se complicó todo hasta un extremo insoportable.

 Se metió o le empujaron a situaciones turbulentas pero pudo salir porque finalmente puso de su parte y también, justo es mencionarlo, por la tenacidad de su madre.

Superada esa etapa de la adolescencia, que si es crítica para todo, para él lo fue mucho más, no solo empezó a mejorar su comportamiento sino que empezó a ayudar a quienes estaban recorriendo la misma travesía que él logró cruzar con muchos rasguños pero sin ninguna herida grave.

Pudo estudiar una carrera universitaria. Habituado a centrarse hasta casi la obsesión en algunos temas, lo hizo con el idioma y cultura inglesa y consiguió graduarse con éxito aunque continuó con esa dificultad para relacionarse con los demás que él siempre intentaba disimular con su temperamento tímido.

Marchó a Inglaterra donde fue contratado por una empresa de exportación e importación en calidad de traductor. No tuvo una vida familiar “tradicional”, tampoco unas relaciones sociales como la mayoría pero a su modo, transitó por esos años de forma razonablemente feliz.

A su madre siempre le planteaba las mismas cuestiones:

Mamá : ¿Quién marca la normalidad ?

¿Qué es realmente ser normal?

 ¿Ser normal implica necesariamente ser feliz y “no normal”, infeliz?

¿Hubiese sido más feliz de no habérseme etiquetado a los once años?

¿Por qué todo se etiqueta? 

 ¿Ser de una forma o tener una determinada personalidad es un trastorno?

 Nunca pudo responder a todas sus preguntas, hasta que él mismo concluyó que tampoco todo tiene que tener una respuesta.

 Hoy vive mimetizado con las costumbres británicas y añade a su trabajo, el de ayudar a quienes etiquetados o no, no pertenecen a la manada. 

 https://www.youtube.com/watch?v=n1ZlLqWbdh8

Hay quienes quieren volar en solitario, a contracorriente y sin planear pero otros no tienen alternativa.

Mi respeto por todos ellos, con especial mención a sus madres.

https://www.youtube.com/watch?v=MaMhzUE8SsY

#PlanetaAsperger

@angels_blaus

“Claro de Luna”

Una noche como esta #BlueMoon mi recuerdo…

MOLINOS DE VIENTO DE LEVANTE.

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  Nació sin problemas, para ella fue fácil entrar en este mundo. Fue acogida con gran amor y alegría, sin un solo trauma. Con el tiempo y por aquello del yin y el yang, ese privilegio fue duramente compensado.

 Su madre se dormía escuchando “Claro de Luna”Ludwig van Beethoven-, sonata que ya disfrutaba cuando todavía estaba en el interior de su seno porque todas las noches y tras maratonianas jornadas laborales, se reclinaba en aquélla mecedora de la abuela, esa reliquia que conservaban en la casa y mientras acariciaba y masajeaba la tripita que iba creciendo, ambas se deleitaban escuchando una y otra vez la misma pieza musical.

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Parecía que sabía que había llegado ese momento de relax absoluto porque en cuanto su madre ocupaba la mecedora de la abuela, ella dejaba de retorcerse y dar pataditas y automáticamente se calmaba.

 Cuando por fin nació y asomó su…

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Disculpe Su Señoría. Es su primer destino, ¿verdad?

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Con el miedo en el cuerpo y la bisoñez tatuada. Así llegó aquél juez en el verano de 1989 a la Costa Brava.

Podía haber escogido muchos otros destinos, pero tenía claro tanto que quería vivir cerca del mar, pese a las múltiples advertencias sobre un primer destino de esas características, como que tenía que emprender su nueva travesía cortando el cordón umbilical. Tarde, pero… ¡Ya tocaba!

Con la emoción y nervios propios del momento, tomó posesión en la Sala de Plenos del Tribunal Superior de Justicia de Cataluña sito en Barcelona y después, metidos de lleno en la canícula, marchó a su primer Juzgado: un bello pueblo gerundense de la comarca de “La Selva”.

De camino al despacho, comenzaron a asaltarle las dudas ¿Cómo se dirigirían a él el resto de los funcionarios?

¿Y él a ellos?

¿Caería bien a la curia?

¿Llevaría la “L” de novato escrita en la cara? O, peor:

¿Parecería un vehículo con su pedazo “L” en el cristal trasero? ¡Ay, qué desazón!

Con el tiempo descubrió que la respuesta desde el minuto uno era afirmativa, pero en principio, era lógico que le surgieran todos esos planteamientos.

Tras las presentaciones de rigor y con sentimientos contenidos, comenzó su nueva andadura. Firmó no sé cuantísimas actas y ya a solas en su despacho y llegando a pellizcarse, pensó: Esto es real, tu sueño se ve cumplido… Todavía no había terminado de sentarse en aquél sillón verde característico, con ese olor de escritorio clásico, cuando se presentó la titular del Juzgado contiguo:

Hola, te estábamos esperando, mañana empiezo mis vacaciones, tú te encargas de “tu” Juzgado, del “mío” y he oído que te van a prorrogar en La Bisbal…”

Si en su espalda llevaba esa maldita “L” que en vano se esforzaba en desenganchar, su rostro, encendido, confirmó más si cabe la bisoñez. Disimuló, se despidió como restando importancia al tema, y así conoció a su compañera. Esa mañana estuvo flotando, minutó sus primeras diligencias y sin apenas darse cuenta llegó la hora de marcharse.

Al día siguiente ya saludó al resto de la plantilla, pues tenía que despachar y firmar en ambos Juzgados y se puso “manos a la obra”…

Temporada alta, Costa Brava, maravilloso paisaje que… ¡No disfrutó ni un solo día! Una jornada enlazaba con la siguiente sin apenas darse cuenta: dieciséis detenidos diarios, habeas corpus, peticiones de internamiento en centro especial para extranjeros irregulares, levantamientos de cadáver…

Hablaba solo: ¿No querías vivir una aventura? ¡Aquí la tienes!…Y aprendió a golpes, como casi todo en esta vida y como no existía ni WhatsApp ni nada que se le asemejase, mas que aquellos “macroteléfonos” que ahora parecen una pieza digna de exposición en cualquier museo de arqueología, lo único que podía hacer y solo en casos extremos, era llamar a su preparador para solventar alguna que otra duda.

Vivió levantamientos impactantes, como el de un adolescente que puso fin a su existencia aprovechando unos días de asueto que pasaría con sus amigos en la playa y efectivamente, estos se encontraron con la escena más dantesca jamás imaginada: cuando entraron en la casa que habían alquilado, vieron sus piernas colgando al principio del tramo de la escalera y sin avanzar un paso más, llamaron a la policía y esta al ínclito que se presentó ya con el resto de la comisión judicial en aquélla casita de pescadores. El desdichado chaval estaba leyendo un libro que se titulaba: “Cómo hacer nuevas amistades”.

A medida que vivía metido en esa vorágine sin tregua ni descanso, se fortalecía más y pese a la crudeza de una rutina que ya no era ficción, todas las noches se acostaba agradecido por dedicarse finalmente a lo que tanto sacrificio le había costado.

Ya con los últimos coletazos del verano, y en aquélla eterna “multiguardia”, le dijeron los funcionarios que se les requería para un nuevo levantamiento: unos vecinos, alertados por el fuerte hedor que salía de un segundo piso, habían puesto el hecho en conocimiento de la policía.

Se desplazó además, con el médico forense y la secretaria judicial. El propio médico, ya un profesional avezado, advirtió de lo que se podían encontrar y en efecto, se confirmó la sospecha. Fue un levantamiento duro, pero era tal el ritmo al que ya se había habituado, que se soportó con firmeza.

No se sabía si el “hallazgo” era un hombre o mujer, era “alguien” tumbado en una cama, pero nada más se distinguía y tras los trámites de rigor, el Juez, con su maldita “L” en la espalda (albricias ¡parece que se me está despegando!), ordenó el levantamiento de cadáver que fue sacado y trasladado.

Ya en la vivienda, comenzó una minuciosa inspección ocular: con el juez siempre dirigiendo la comitiva, se abrieron cajones, armarios, se entró al resto de habitaciones, observaron la cocina, su menaje…Todo guardaba un impecable orden.
Pero en la mesilla de noche de la habitación donde fue hallado ese “alguien”, había un tubo de pastillas vacío y dos sobres con dos nombres alemanes.
Se incautó lo necesario y finalizó la diligencia ya casi cuando asomaba el crepúsculo de la tarde.

¿Ordena algo más Su Señoría?

Nada más, gracias, en cuanto sepan la composición de lo que había en el bote y se hayan traducido las cartas, me dan cuenta. Hasta mañana.

Pasaron cuatro días. Nada se podía decidir sobre el destino del “hallazgo” en tanto no se supiera su identidad y resto de datos ineludibles. Y esa mañana, vino el jefe del grupo, y entregó al juez el resultado de los análisis y las cartas traducidas.

Las pastillas eran benzodiacepinas. El forense, en su informe ya había dictaminado la causa del fallecimiento: se trataba de una mujer de constitución atlética y una edad aproximada de treinta y cinco años, cuya causa de muerte había sido autolisis por ingesta masiva de aquéllas.

¿Y las cartas? ¿Qué decían las cartas?:

Una, iba dirigida a su madre, de la cual se despedía y a la que explicaba por qué había planificado todo, y otra, iba dirigida a su amante: Wolfgang.

“Querido Wolfgang:

Cuando leas esto que te escribo, ya habré zanjado un triángulo insoportable. Llevas años prometiéndome que te separarías de tu esposa, años disfrutando de un nido de amor aquí en Blanes que ya no es nido de amor, ya es cárcel y lugar clandestino para mí. Necesito recuperar mi libertad y muchas otras cosas que me has robado. Tengo muy meditado lo que hago y sé que encontraré por fin esa paz que me has arrebatado.

Tuya siempre: Hildegard”.

P.D: Quiero que mis cenizas se esparzan por un mar incomparable: nuestro mar mediterráneo y aquí, en este lugar que tantos años ha sido nuestro refugio”.

BLANES

Cuando Su Señoría leyó por segunda vez esa carta, activó su parte emocional, (¡maldita sea!, ¿y no poder desprenderme de la “L”?) y esa empatía que siempre había tenido: con “L” o sin “L” pegada a la espalda, que la voluntad de Hildegard se cumpliese solo dependía de él y de su afán por respetarla porque el tiempo apremiaba y a ese alguien que ya tenía nombre, había que darle un destino.

Se informó, era un trámite novedoso para él, removió Roma con Santiago. Habló con el consulado, se localizó a su escasa familia, hizo todo lo que pudo, hasta que finalmente decretó el archivo de las diligencias.

Ya entrado el otoño, con esa brisa que azota de forma tan placentera y esa tramontana que se anuncia, una mañana, tomando café con el comisario salió el tema a relucir:

¡Ah, caray! no se lo dije Señoría, acostumbrados a puro trámite y como este ya se archivó, se me pasó: se cumplió su voluntad, ¡menos mal que fuimos expeditivos!

Una sensación agridulce recorrió el cuerpo de Su Señoría, a la vez que cierto descanso y sobre todo y ante todo, la plena satisfacción que se experimenta con el deber cumplido, deber más que profesional, incluso personal, a la par que escuchó un ruido como de algo metálico que había caído al suelo:

Se giró y cuando ya olía a tramontana, observó que la “L” se había esfumado.

Las cenizas de Hildegard forman parte del mar mediterráneo.

COSTA BRAVA

Verano del 89: Inolvidable. Siempre en mi memoria.

A todas las Hildegards: La vida es bella, hay que estrujarla sin contribuir ni un ápice a que ese ciclo se acorte.

A todos los perseguidores de sueños, para que pronto se conviertan en conseguidores.

https://www.youtube.com/watch?v=QbnB5npEc7g

@angels_blaus

“Consejitos happy”.

Hay lecciones que aprender

Supongo que será por la explosión de las RRSS y las nuevas formas de comunicar de esta nueva era, pero lo cierto es que no hay día que no lea algún consejito happy. En temas de salud, dieta, sexualidad, educación, psicología y tantos otros campos.

Al principio me agradaba, leía con atención y casi tomaba apuntes –caricaturizo ¿eh? – pero últimamente ya me desborda. ¿Realmente necesitamos una vida absolutamente teledirigida? ¿Todo, todo pero todo tiene que ir aderezado de pautas y advertencias?

¿Y si las sigo y nada sale como se te indica? ¿Qué hago? ¿Me frustro?.

Es como si cada paso, cada momento tuviese su manual de instrucciones. Oiga pues no, todo no. En ocasiones es mucho mejor que fluyan las situaciones sin más, porque con tanta instrucción tal vez estemos consiguiendo el efecto contrario. No sé si tanta información y tan inmediata se puede procesar pero a veces simplemente agobia.

De entre los ejemplos “frescos”, el otro día en una red social leo y veo (todavía no oigo) bien explicadito y pasito a pasito no sé cuántas virguerías que ríase del kamasutra versión actualizada 3.0. Vamos ni el más moderno… Nada, nada, para llevarlo a cabo tendrías que ser cuanto menos contorsionista, pero claro eso queda en la retina y lo más dramático, en la memoria y luego pasa lo que pasa…¡Ea!

      También me llama poderosamente la atención todos los consejitos happy relativos a la educación y ahí sí se genera una gran frustración ¡Vaya, nada que ver con el Kamasutra 3.0! Mucho peor, muchísimo peor porque además de intentar aplicar los consejitos sin que nada coincida con tu propia realidad, te entra como dice mi buena amiga  @gisb_sus  , el síndrome  de “maricomplejines” y te planteas aquello tan manido de  #malamadre  y por ahí sí que no paso.

  Y por poner otro ejemplo, leí hace poco sobre “cosas extrañas que hacemos cada día”  y resulta que de entre ellas se especifica y discúlpenme si les parece ordinario, sorry,  la de “no cambiar el rollo acabado de papel higiénico” (¿extraño?). Pues bien, se puede construir casi una tesina al respecto porque resulta que la mayoría opta por dejar el cartón y que lo cambie el siguiente  –se siente-,  pero ello es debido –según investigadores de una Universidad americana-, a la falta de motivación y como tan ardua tarea no tendría recompensa alguna, pues tendemos a dejar el cartón y el “marrón” para el siguiente.

 Vamos a ver: ¿Tengo que estudiar “La metafísica de las costumbres” de Kant o “La metafísica aristotélica” y su teoría de la sustancia, para averiguar por qué dejo el cartón para que el siguiente se apañe? –pregunto, solo pregunto sin acritud-. Mire usted, es mucho más sencillo: somos gandules y egoístas y punto o si no somos, que suena muy rígido, pues tendemos a ello.

En fin, que los consejitos happy a una servidora ya le saturan y tal vez, solo tal vez, estemos complicando lo sencillo porque a lo mejor lo sencillo no da para tantos chorros de tinta.

Pasen buen día.

@angels_blaus

 

 

“Generación del 600”

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Leí el otro día que la década de los sesenta fue la de mayor índice de natalidad del siglo XX. Vamos, que somos muchos los sesenteros.

Siempre lo he dicho, somos una generación híbrida ,estamos a caballo entre un extremo y otro: no somos de aquí y tampoco de allá.

https://www.youtube.com/watch?v=FEHNCaonLSU

Sufrimos muchas tiranías, no solo los estertores de la tiranía política –la peor de todas, que por fortuna en nuestra biografía ocupa poco espacio– sino muchas otras: las de los dos rombos de la televisión en blanco y negro, la represión sexual, una educación muy machista donde había dos roles totalmente diferenciados, los “consultorios de la Señora Francis” (que escuchaba con fervor mi madre), y aquéllos culebrones como “Lucecita”, donde llorábamos a moco tendido tres generaciones juntas: la abuela, la madre y una servidora.

Por supuesto, llorar no era cosa de hombres de pelo en pecho, y a estos machos españoles, que tomaban mucho soberano y casi nos obligaban a los infelices infantes a tomar Quina San Clemente cuando estábamos de bajón, ni siquiera se les ocurría integrarse en esos dramones.

Solo llorábamos las mujeres de la casa y nos enjugábamos los lagrimones con pañuelos de tela, a ser posible almidonados, ¡muy almidonados! que a mi madre le encantaba el almidón, y dale que te pego con toda la ropa más tiesa que tiesa, donde no valía ni expresar aquello de “rasca mamá” porque si rascaba, pues te aguantabas. Vamos, no es que no valiese, es que ni se te pasaba por la cabeza. Lo normal no era el “mimosín”, lo normal era que el pañuelo o la sábana almidonada te dejase secuelas en la piel.

Ya cuando descubrimos que la “tele” podía tener los colores del arco iris, y cuando empezábamos a aficionarnos a las canciones de Jarcha y de Lluis Llach, o de Raimon y tantos otros, cuando ya nos convertimos en espectadores de la transición democrática, entonces no íbamos de guateque (eso lo disfrutó la generación anterior) pero sí a la discoteque y teníamos clubs.

Recuerdo perfectamente en mi añorada Alzira el “club amunt”, y allí que nos reuníamos los adolescentes ya rebeldes, con aquélla tiranía muerta y otras muy vivas, aunque empezábamos a despertar y a saborear ciertos aires de libertad, pero seguía siendo todo muy rancio.

Y en las “discoteques” se bailaba suelto y también se bailaba agarrado que dirían los castizos, y cuando el “pincha discos”- y no Dj, nada de anglicismos- cambiaba el ritmo de suelto a lento, allí que nos sentábamos todas las chicas tan pudorosas y recatadas esperando que un chico te sacase a bailar: sí, sí, “te sacase”, tú ni osabas hacer lo contrario y si alguna se pasaba de lista, ya tenía el “sambenito” colocado cual escapulario: más valiese que estuvieses quietecita esperando que te invitase a bailar el príncipe de tus sueños.

Ahora, eso sí, si caía esa breva y el ínclito te impulsaba al baile agarrado, ahí empezabas a paladear aquellas primeras sensaciones que no solo consistían en ese revoloteo de mariposas en el estómago. Ya podía ser el preludio de algo más y ese algo más podía traducirse –solo podía-, en irse al “cuarto oscuro” que no era un castigo, sino todo lo contrario. Consistía en acomodarse en el lugar más recóndito de la “discoteque”, donde se cruzaban los primeros besos furtivos y donde se podía pasar a la siguiente escena con un poquito más de acción, pero solo algo ¿eh?

Después ya vino la etapa universitaria y ese es otro cantar…

Va por todos los sesenteros, últimos “baby boomers”. Generación gloriosa.

@angels_blaus

Cumpleaños: un año de toga y tacones

Felicidades! Detrás del primero vendrán muchos más !

Con mi toga y mis tacones

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                Cuando, hace ya un añito, decidí dar comienzo a la función en este gran teatro de la justicia lo hice casi como un juego. Hacía tiempo que acariciaba la idea de tener mi propio espacio para dar mi particular visión de este mundo en el que habito, una visión que nos acercara a la gente y sirviera para descartar esa concepción que existe de la justicia como algo sacrosanto, lejano y más bien casposo. No sé si lo estaré consiguiendo, pero ahí sigo, que a cabezota no me gana nadie.

                El caso es que la idea me vino a la cabeza al informar en un juicio de jurado. Se me ocurrió explicar a los miembros del jurado cómo funcionábamos comparándonos con una representación teatral, y parece que la cosa funcionaba… y hasta gustaba. Así que me puse manos a la obra y decidí convertirlo en mi propio proyecto…

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